"451 по Фаренгейту" рвет мне мозг. В клочья.
Теперь я понимаю, почему не могу читать "Ведьмака" - он же совершенно пуст, для меня в нем ничего нет. Точнее, больше нет. Попадись он мне в руки, когда мне было 14 лет, я бы все съела и попросила добавки, но сейчас уже не вкусно.
С другой стороны, нельзя сказать, что, читая Бредбери, я прямо-таки счастлива. Мне от него паршиво: я чувствую возмущение, отвращение, обиду, страх... Но я чувствую. И это и есть "крутящий момент".
Я рыдала, читая "Вино из одуванчиков", когда старушка пыталась доказать детям, что она тоже была когда-то маленькой, а они над ней смеялись и говорили, что она украла все детские вещи, которые она им показывала, потому что уж такая древняя старуха уж точно не могла никогда быть девочкой.
В общем, если руки трясутся, когда читаешь книгу, значит книга хорошая. Это все, что я хотела сказать)
Но опять получился "собачий вальс", да-да.